Vampiros
de Ella Wheeler Wilcox
¡Mirad! Aquí hay otro cadáver exhumado.
Otro poeta desenterrado.
La Sensación gritó:
¡Cava en la tumba,
que el polvo se agite y sucumba,
y cosecha los huesos de Shakespeare.
Eso calmará a la multitud, sin dudas!
El escándalo de Byron se ha vuelto viejo;
ese raro bocado es chato y añejo.
La multitud está esperando,
necesitamos un nuevo y sensacional cuento;
el viejo Shakespeare duerme profundo y en silencio,
arranca su mortaja excavando en el suelo.
Hemos exhumado al pobre Cuervo de Poe,
y demostramos, más allá de toda sombra de duda,
que nunca vio, después de todo, un sólo pájaro negro.
Ahora arroja el esqueleto de Shakespeare,
el de Byron y el de Poe también.
¿A quién serviremos después?
¿A quién, entre los difuntos?
Oh, antiguos, subterráneos videntes,
¿qué cadáver es el siguiente?
Diariamente me lo pregunto.
Sensación, retira a tus siervos,
que estén vigilantes, alerta;
pronto necesitaremos un nuevo descubrimiento.
Diles que caven en la tierra
y arranquen la mortaja de Keats o de Shelley,
para saciar a la multitud sedienta.
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