El intruso

de Margaret Stavely

Pienso, mientras me siento aquí y escribo,
que algo se ha deslizado detrás de mi espalda
para leer mis palabras, algo negro,
malvado, una parte de la noche.
No me volveré, porque podría ver su rostro,
y, sabiendo lo que es,
parte de mí sería suya.
Tal vez sea mi destino
perder el control de las palabras y las cosas,
y descender por una lenta escalera
y pisar los cadáveres arrojados allí,
cuerpos que caminaron como reyes,
clérigos o nobles o santos,
aquellos que miraron hacia atrás y vieron el brillo
debajo de sus párpados, uniéndose
a los elegidos que él besa, mancha,
despoja, dejando que cada caparazón tiemble,
se ría y caiga de repente
donde no hay nada de Cielo,
un todo de infierno.

No me he vuelto, aunque ahora su lengua
busca mi cuello. Su aliento es cálido,
sugerente de una tormenta interna,
sin la fuerza del trueno colgando
de cada nube para retumbar:
“¡Refúgiate bajo un techo fuerte!”
No me he vuelto. Soy indiferente.
No me he vuelto… todavía.

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